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Edición 631

Poesía

Días

Adrián Mendieta Moctezuma

Primer día

Me he visto por las mañanas con la piel desmoronada

poniendo una camisa al aire

y abrochar agujetas a pies sin camino

me he visto

patético, burdo

aventar ojos a los autos en espera de detenerlos

de que alguno pare su marcha

y me reclame para identificarme, al menos, en su odio

todo el espacio se mueve y pareciera que yo no me muevo con él

que las manos niegan palpar la tierra

los pulmones huyen a la asfixia del humo

el cuerpo niega caer en las mismas tumbas

el cabello cae

es polvo, desperdicio para mi cabeza

sin ambición

sin rostro

No es dolor

no es la ausencia por la vida fracturada

es el cuerpo desmoronado

vencido por sí mismo

un cuerpo que repite los mismos rituales, diariamente

a sabiendas de su inutilidad.

Día 2

Si entrara a un espejo

llevaría una sombra y un par de libélulas en los dedos.

Si acaso,

un pan duro y un vaso de agua

dos montones de azúcar

una taza de café frío

y dos que tres camisas.

En un espejo grande

de esos que algunas casas tienen en la entrada,

para mirar a quienes sonríen por existir

por saberse poseedores de aliento.

Ahí me mudaría, terminarían mis días,

ahí tendría lo suficiente para saciarme

y nunca volver a ver mi rostro

ni escuchar el sonido de los pájaros

ni las plegarias

ni el canto de los amantes de piel ruidosa.

Lo imagino así

un espejo con mis miserias,

con las boronas de pan

y las libélulas alumbrando lo poco que quede de mi mirada.

Hasta que un piadoso rompa el espejo con su puño

y mi rostro se pinte con su sangre.

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